Envie d'écrire, mais ne sait pas quoi.

Marre de l'humeur, qui va, qui vient, qui nous promène.
Désenchantée.
Marre des gens qui n'ont aucun respect.
Merde.
Marre qu'on prenne ses décisions sans me demander mon avis.
Envie de liberté.
Marre de la routine qui ne s'arrête jamais.
Envie de vide, même.
Marre de me faire déprimer, et de ne voir que mes problèmes.
Envie de changement.
Marre de ne pas savoir ouvrir les yeux.
Envie de respirer.
Marre d'être transparente.
Envie de rires.
Marre d'étouffer.
Envie de pouvoir enfin espérer, de pouvoir enfin rêver.
Marre d'avoir mal sans savoir pourquoi.

Envie de pleins de choses.

Envie de rien, finalement.

Ces toutes petites choses qui font que rien ne va.
Ces toutes petites choses qui font que l'on s'énerve.
Ces toutes petites choses qui font que l'on rêve d'ailleurs.

On commence sur des éclats de rires, et on finit par des éclats de larme, à cause de toutes petites choses. Et on ne sait même pas ce qu'elles sont, ces toutes petites choses.

Ecrire, écrire. C'est mon plus beau médicament. Mettre des mots sur ses peines, sinon, on n'avance pas. On en aura peut-être honte, plus tard, ou peut-être pas. Mais ce qui compte, c'est l'instant présent. Car les plus gros regrets viennent de ce que l'on a pas fait. Alors on réfléchit pas, on se confie. Avant s'était dans un journal ,que l'on cachait du mieux possible, que l'on fermait avec un cadenas. Maintenant, on les expose aux yeux du monde. Mais ça fait du bien.